Comidas fora de horas é o que dá, noites desassossegadas, sonhos estúpidos, um despertar incomodado. Mais valia estar de ressaca, assim ressaco-me do que não tive o gozo de ter.
Despossuír.
Nem sequer sei se tal palavrão existe, mas vou-o martelando na minha cabeça ao ritmo da dor que me massacra, tomo uma aspirina e penso no estranho que me apareceu no pesadelo, um desconhecido encantador e tão semelhante ao mesmo que meteu conversa comigo na vida real, numa mesa de café e de quem fiquei à espera de um sinal.
Detesto-me por este tipo de infantilidades.
Detesto-me por me lembrar desse estranho com mais frequência do que é merecido.
Detesto-me por não o ter influenciado da mesma forma que ele me impressionou.
Despossuír.
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