domingos

Não há culpas.

Não há dedos apontados, nem divãs onde me tenha esticado durante 1h a tentar perceber o que se passa comigo. Nunca procurei respostas porque não tenho perguntas. Sou. Mas não posso ser. Se fosse, deixava de ser.

Revolto-me em certos momentos do dia por me permitir não ser quem sou verdadeiramente. Noutros, não penso nisso, limito-me a ser o que os outros acham quem sou. Sou considerado um bom homem.

Deixo assim.

Não há culpas, o almoço de Domingo é religioso, sou o que os olhos dos meus pais e da minha tia veêm. Nunca tentei desmistificar nada, contar fosse o que fosse. Agrada-me estar perto deles, sinto-me confortado entre eles. Até mesmo quando há perguntas e minto.

Sou um bom homem, um bom mentiroso.

 

teste

Once up on a time was a little boy lost on the woods...

 

O rapaz parece que só se perde a partir da noite, simbologia do bosque,  mas é fraca mentira, a começar pelo rapaz. As trevas tocaram-no cedo e agarrando noite e dia e dia e noite, não chega a haver um interruptor porque verdades dentro dele sempre estiveram acesas, vem a mão à luz da vela para esconder o alumiado não vá alguém aperceber-se. Já sabe que essa luz não é pura, um disfarce, é como o bosque que parece ter boas árvores para nos acolher ao piquenique mas afinal é tudo uma isca para arrastar ao pecado, por detrás do tronco é que são elas.

 

Devería eu ter sabido desde o inicio dos tempos como se descobre a parte de trás dos troncos das árvores, andei às voltas, ainda ando, tonto, tonto, vou-me deixar caír porque quero, é bom saber-me agoniado de andar aos círculos e deixar de ter medo de não encontrar a porta certa.

Mais um teste, mais um dia, a partir da noite começa o dia e posso descobrir todas as portas, eu o bosque, o homem à procura do rapaz perdido.

 

depois

O costume, o rame-rame do costume, trânsito, trabalho, trânsito, casa.

O que faço depois.

O que sou depois.

O depois.

Perguntam-se onde vou depois do serviço, convidam-me para tomar um copo a propósito do aniversário de alguém que nem sequer conheço muito bem, mas quem me convida tem o hábito de fazer muitas perguntas, quer saber, e já entendi que o meu depois é um mistério. Durante algum tempo, recusei delicadamente e contornei as questões. Não teve efeito. Depois comecei a responder à medida do que era esperado. Deixou-me em paz durante um tempo. Agora a táctica é aceitar, convidou-me para ir tomar um copo, vou, vamos todos, mesmo indo em celebração de quem mal conheço.

Como esta pobre mulher está enganada.

Mas por vezes tenho medo.

promessa

Vou sempre parar ali, apesar de detestar o fumo, o cheiro dos corpos, apesar de no caminho até lá só pensar no que vou encontrar, o cheiro dos corpos.

A noite grande acaba sempre por ser a noite mais magra, por ser a mais consumida de tanta vontade. Esta noite nada mais tive que cheiro requentado de nicotinas passadas de boca para boca e a observação de bocas que trocaram palavras comigo na gritaria dos decibéis, não sei o que me disseram, a maior parte das vezes não percebo o que me dizem, os olhos e os invulgares gestos de tão minúsculos no seu agitar tornam-se-me tão mais bem entendíveis que quando falam não consigo traduzir o que se aproxima.

 

Bebi demasiado esta noite.

Nem tanto que não tenha percebido que quem abre a porta sou eu, que quem roda a chave no trinco é a minha mão e é esta que completa os ponteiros do dia a nascer. Prometo-me não voltar lá, especialmente depois desta noite.

Especialmente porque a minha roupa despida trouxe para o quarto o cheiro dos corpos que ficaram por lá.